oxitocina

El llanto se oía por todo el bosque, resonando entre los árboles, dejándose llevar por el eco del camino de tierra. En el suelo un chiquillo, un niño llorando, con todo su diminuto cuerpo esforzándose por proteger su rodilla. Como animalillo empeñado en defenderse de cualquier predador, lloraba mientras se miraba la rascada que sangraba ligeramente. Las lágrimas se derramaban sobre la herida y escocía. Su llanto aumentó. Tenía las manos y la cara sucias y la arena del camino se había pegado a su piel, ensuciando su fina y pálida tez. Poco a poco la figura paternal se acercó a él y se agazapó a su altura. Quiso quitar el rostro del niño de encima de la rodilla, pero él se negó, sollozó una negación balbuceada de mala manera y se volvió a replegar en sí mismo.

–Kenneth… Vamos hijo, déjame ver qué te has hecho…

El niño se encogió sobre sí con más empeño cuando notó las manos de su padre. El hombre con cariño fue apartándolo, despacio, mirando a la herida. Le quitó la poca sangre que tenía con el dorso de la mano y besó con cuidado la piel magullada.

–¡Papá! ¡Me duele!

–Lo sé hijo, es normal, es una herida…

­–¿Por qué duelen tanto padre? Es tan pequeña –sollozó Kenneth.

El padre levantó a su hijo y lo puso de pie frente a él, acuclillado para mirar a los ojos al fruto de sus entrañas. Con los ojos llenos de ternura, con los ojos de un amor incondicional, de ese que da la vida por una sonrisa. Sonrió, llenándosele así el rostro de arrugas, propiciando aún un poco más la acentuación de la edad. De la piel curtida arreplegándose para mostrar los blanquecinos y torcidos dientes del hombre. Una sonrisa cargada de alegría, de felicidad y reproche. Cómo aquel que sabe un secreto y no quisiera desvelarlo.

 –Las heridas duelen, sentir y conocer la razón de ese dolor nos hace más humanos todavía.

–¡Yo no quiero que duela! –protestó.

El padre estalló en carcajadas que resonaron por todo el bosque. Lanzando al vuelo algún despistado pájaro.

–¡Eso también lo sé hijo mío!

Cuánta razón tenía el padre en aquellas palabras. Pero Kenneth no lo sabría hasta mucho después. Años pasaron antes que él pudiera siquiera entender la mitad de lo que quería decir. Porque ahora sólo en su balcón, mirando las luces de la ciudad, intentaba acallar la herida que más sangraba de todas. La herida de un corazón roto.